Esta mujer

Esta Mujer entra erguida, seguida por su dolor y ocupa el lugar central. Desde sus marcos los patriotas latinoamericanos la observan. La observan las cámaras y los miles que reciben en sus hogares lo que los televisores reproducen.

Esta Mujer tiene algo de Esa Mujer que sólo los que las aman y odian pueden percibir, a unos los reconforta, a otros les duele.

Ella, Esta Mujer, acaricia el féretro que guarda el cuerpo de Este Hombre con el cual compartió más de treinta años de vida, pero hoy está muerto.

Cuando acaricia recuerda sueños, lugares, proyectos... Cuando acaricia el féretro donde se guardan los restos de Este Hombre, Esta Mujer, acaricia esos recuerdos y seguramente frente a miles de ojos que la observan recuerda a Esa Mujer y su dignidad, la misma que ella tiene.

En el desfile final entran otras mujeres, Madres y Abuelas, que vienen a manifestar la pérdida, a compartir la pérdida, de Este Hombre que sienten su propio hijo, a Esta Mujer que siente su propia hija. Como ellas, piensa, el amor como herramienta de lucha.

Le dicen, le informan que miles esperan su turno, en colas interminables, para despedir a su Compañero, al ex presidente, al Compañero de todos.

De Todos piensa Esta Mujer, por miles, siente, antes que los estadísticos de la idiotez saquen sus cálculos por centímetro cuadrado de plaza y los sociólogos de la mediocridad comiencen con sus eternas letanías intentando explicar cómo se lograron unir el morochaje y la clase media.

Recibe de la pasión del Pueblo presentes, banderas, flores, rosarios que deposita cuidadosamente sobre el cajón. Recibe lágrimas de un Pueblo que ha soportado como pocos el sufrimiento, y sufre, al que Esta Mujer como Esa Mujer, olvidando el suyo propio besando y acariciando, da consuelo.

Esta Mujer ve y siente miles de jóvenes que le vienen a pedir, a exigir Fuerza. Esta Mujer ve y siente miles y miles de jóvenes, que le vienen a decir que no la dejarán sola, que le dan Fuerza. No hemos arado en el mar, piensa y sonríe y acaricia el cajón, como si compartiera un secreto o una picardía con alguien.

Los Patriotas Latinoamericanos presencian desde sus marcos el transcurrir incesante de hombres que lloran como mujeres y mujeres que se juramentan como hombres frente a ese cajón que no contiene solamente un cuerpo, sino un mundo de sueños que sólo ellos y Esta Mujer conocen.

Por eso cuando sus finos dedos recorren, constantemente, la madera trabajada como última morada, acaricia a Ese Hombre y sus sueños y miles, millones que los comparten se sienten acariciados y seguros: Esta Mujer es como Esa Mujer, piensan. Ya no hay dudas.